Jeden rok stojím na prahu v tenké jarní bundě, v ruce svazek vrbových proutků stažený modrou stužkou z papírnictví na rohu. Je Velikonoční pondělí a chodník před domem je mokrý po nočním dešti. Táta mi ještě u dveří rovná cop stužky, jako by na tom záleželo víc než na tom, jak se v tom všem cítím